Parte 7

Três dias depois, Rafael pediu outra reunião.

Dessa vez, não foi para discutir se eu iria embora.

Foi para discutir como.

Sentamos com os advogados e revisamos item por item. Rafael queria permanecer no apartamento e propôs compensar minha parte em parcelas dentro de um prazo razoável. Eu não aceitei a primeira condição, ele não aceitou a minha contraproposta, e passamos quase duas horas ajustando valores.

Não houve gritos.

Houve discordância.

Descobri que as duas coisas não eram iguais.

Em determinado momento, Rafael se irritou com uma cláusula.

— Isso parece que você acha que eu vou tentar não pagar.

— Não é sobre achar. É sobre deixar claro o que acontece se qualquer um de nós descumprir o acordo.

A advogada dele confirmou.

— É normal.

Rafael recostou-se, respirou e continuou.

No fim, chegamos a um formato aceitável para ambos.

O estúdio permaneceria sob minha administração, com os ajustes patrimoniais pertinentes tratados no acordo. Rafael ficaria com o apartamento, compensando minha parcela conforme definido. Os bens menores seriam divididos sem transformar cada cadeira e cada eletrodoméstico numa batalha.

Quando saímos, Rafael caminhou ao meu lado.

— Então é isso.

— Ainda faltam etapas.

— Você sabe o que eu quis dizer.

Sabia.

A separação deixara de ser uma hipótese.

Estava tomando forma.

No estacionamento, Rafael parou.

— Posso te perguntar uma coisa?

— Pode.

— Se minha mãe não tivesse interferido daquele jeito… você teria pensado diferente?

A pergunta me pegou desprevenida.

— Talvez eu tivesse conseguido separar melhor sua atitude da atitude dela.

— Mas teria pedido o divórcio?

Pensei antes de responder.

— Não sei exatamente em que momento minha decisão se tornou definitiva. O hotel foi o choque. O que veio depois me mostrou que o problema era maior.

Ele assentiu lentamente.

— Eu deixei minha mãe entrar demais.

— Deixou.

— E usei ela para dizer coisas que eu mesmo não queria assumir.

— Também.

Rafael soltou um sorriso triste.

— Você podia facilitar um pouco.

— Você perguntou.

Ele concordou.

Naquela noite, recebi uma mensagem inesperada de Lívia.

Não havia pedido de encontro.

Apenas um texto:

“Não espero que você me perdoe. O beijo foi errado. Eu devia ter me afastado do Rafael muito antes de tudo chegar àquele ponto. Não vou procurar vocês de novo.”

Li duas vezes.

Não respondi imediatamente.

Meu primeiro impulso foi procurar alguma manipulação escondida.

Depois percebi que não precisava.

A mensagem não exigia nada de mim.

No dia seguinte, respondi apenas:

“Entendi.”

E encerrei.

Aquela troca resolveu uma coisa dentro de mim que eu não sabia nomear.

Durante semanas, parte da minha raiva estava presa à necessidade de Lívia admitir que havia cruzado um limite.

Agora ela havia admitido.

E o mundo não mudou.

Meu casamento continuava terminado.

Isso me ensinou que certas respostas servem para fechar perguntas, não para restaurar relações.

No trabalho, o projeto maior entrou em sua fase mais difícil.

Passei uma tarde inteira discutindo cronograma com fornecedores e, quando finalmente conseguimos reorganizar as entregas, minha equipe aplaudiu de brincadeira.

Eu ri pela primeira vez em dias sem lembrar imediatamente do divórcio.

Foi um momento pequeno.

Mas importante.

Minha vida começava a produzir acontecimentos que não tinham ligação com Rafael.

Na sexta-feira, minha sogra me ligou.

Eu quase não atendi.

Atendi.

— Helena.

— Oi.

O tom dela estava muito diferente da última vez.

— Rafael pediu que eu não procure mais você para discutir o casamento.

— Foi uma boa decisão.

Ela ignorou.

— Eu continuo achando que vocês estão cometendo um erro.

— Eu sei.

— Mas ele disse que é uma decisão de vocês.

Esperei.

— Eu fui dura com você.

Não era exatamente um pedido de desculpas.

Mas era o máximo que eu já ouvira.

— Foi.

Ela respirou do outro lado.

— Eu só queria proteger meu filho.

— E eu estava tentando proteger a mim mesma.

Houve silêncio.

— Não quero brigar com a senhora — acrescentei. — Mas também não vou voltar atrás para evitar que a família fique desconfortável.

— Eu entendi.

Não parecia feliz.

Mas havia entendido.

Quando desliguei, fiquei alguns minutos olhando para o celular.

Outra mudança.

Não uma reconciliação.

Não um perdão cinematográfico.

Apenas a primeira vez em que minha sogra reconhecia, mesmo contrariada, que a decisão não pertencia a ela.

Dias depois, Rafael e eu nos encontramos para assinar a versão preliminar do acordo.

Antes de colocar a caneta no papel, ele perguntou:

— Ainda existe alguma coisa que eu possa fazer para você desistir?

Olhei para ele.

A resposta precisava ser clara.

— Não.

Rafael fechou os olhos.

Por um instante, vi o homem com quem eu havia me casado, e isso doeu mais do que ver o homem no hotel.

— Eu precisava ouvir sem deixar espaço para esperança — disse.

— Então ouviu.

Ele assinou.

Eu também.

Ao sair do escritório, senti as pernas pesadas.

Decisões corretas não são necessariamente decisões fáceis.

Na porta, Rafael falou:

— Não vou mais tentar impedir.

Aquilo não era a frase que eu teria desejado ouvir meses antes.

Mas era a frase que precisava ouvir agora.

O conflito havia mudado definitivamente.

Já não discutíamos se eu tinha direito de terminar.

Estávamos finalmente lidando com o fato de que o casamento terminaria.

A próxima parte da história está logo abaixo. Continue lendo comigo 👇