PARTE 9

A la mañana siguiente, Natalia despertó antes de que sonara la alarma.

La maleta estaba cerrada junto a la puerta.

Durante unos segundos permaneció acostada mirando el techo de la habitación donde había crecido. Tres años atrás había salido de aquella casa sintiendo que todo lo importante quedaba detrás.

Ahora la sensación era completamente distinta.

Había cosas importantes ahí.

Su madre.

La memoria de Nicolás.

Incluso una parte de su historia con Adrián.

Pero ya no necesitaba permanecer físicamente en aquel lugar para conservarlas.

Bajó a desayunar con su madre.

La señora Salazar había preparado demasiado para dos personas.

Natalia sonrió al ver la mesa.

—Mamá, mi vuelo dura unas horas. No voy a cruzar un desierto.

—Déjame hacer algo de madre.

—Eso sí.

Comieron despacio.

En determinado momento, su madre dejó la taza de café.

—Adrián no vendrá.

Natalia la miró.

—Lo sé.

—Me preguntó si yo creía que debía despedirse de ti.

—¿Y qué le dijiste?

—Que te lo preguntara a ti.

Natalia sonrió.

Su madre también estaba aprendiendo.

—No me preguntó.

—Entonces supongo que tomó una decisión.

—Probablemente.

Después del desayuno, Natalia hizo una última revisión de la habitación.

Guardó el llavero de Nicolás dentro de su bolso de mano.

La vieja fotografía de los tres permaneció en la sala, junto a otras fotos familiares.

No necesitaba llevarla.

Su madre la acompañaría al aeropuerto.

Antes de salir, Natalia se detuvo en la puerta principal.

Recordó la noche en que había dejado aquella misma casa tres años atrás.

Entonces no se despidió apropiadamente.

No quería que nadie intentara detenerla.

Ahora abrazó a su madre antes incluso de subir al carro.

—Voy a llamarte cuando llegue.

—Y mañana.

—Mañana también.

—Y vas a volver.

—Sí.

La señora Salazar la miró con seriedad.

—Natalia, quiero que sepas que puedes volver a esta casa aunque nunca arregles las cosas con Adrián.

Natalia sintió que se le cerraba la garganta.

—Lo sé.

—Esta casa también es tuya.

Natalia la abrazó otra vez.

A medio camino del aeropuerto recibió un mensaje.

Era de Adrián.

No contenía una declaración.

No pedía verla.

Solo decía:

“Buen viaje. Gracias por volver por Nicolás y por tu mamá. No voy a ir al aeropuerto porque entendí que esta despedida debe ocurrir de la manera que tú quieras. Si algún día quieres hablar conmigo, sabrás dónde encontrarme.”

Natalia leyó el mensaje.

Después bloqueó la pantalla.

No necesitaba responder inmediatamente.

Cuando llegaron al aeropuerto, ayudó a su madre a bajar del carro.

Pasaron varios minutos juntas antes de la zona de seguridad.

La señora Salazar lloró.

Natalia también.

Pero ninguna intentó convertir aquellas lágrimas en una razón para cambiar el boleto.

—Vete —dijo finalmente su madre—. Antes de que me arrepienta de ser una madre razonable.

Natalia rio entre lágrimas.

—Te quiero.

—Yo más.

—Eso es imposible.

Se abrazaron por última vez.

Natalia tomó su equipaje y avanzó.

No había ningún hombre sujetando el asa de su maleta.

Nadie le decía dónde debía ir.

Nadie decidía por ella.

Mientras esperaba para pasar el control, respondió finalmente el mensaje de Adrián.

“Gracias por respetarlo.”

Nada más.

Guardó el celular.

El avión despegó unas horas después.

Desde la ventanilla, Natalia observó cómo la ciudad se hacía pequeña.

Tres años atrás, había hecho ese viaje en sentido contrario a su vida anterior, convencida de que marcharse era la única forma de sobrevivir.

Esta vez estaba regresando a Seattle porque había decidido hacerlo.

La diferencia era enorme.

Las semanas siguientes fueron extrañas.

Natalia tuvo que acostumbrarse nuevamente a su departamento, a sus propios horarios y a las calles que durante tres años habían representado refugio.

Hablaba con su madre casi todos los días.

Al principio, la señora Salazar le contaba cada detalle.

Qué había desayunado.

Quién había llamado.

Qué plantas había regado.

Con el paso del tiempo, las conversaciones recuperaron una normalidad que Natalia había temido no volver a sentir.

Adrián seguía ayudando cuando la madre de Natalia lo necesitaba.

Pero ya no era el único responsable.

La señora Salazar comenzó a apoyarse también en otros familiares, amistades y en sí misma.

Cuando Adrián intervenía, lo hacía porque ella lo pedía.

No porque asumiera automáticamente que debía tomar el control.

Elena no volvió a llamar a Natalia durante varias semanas.

Después envió un mensaje corto.

“Adrián y yo iniciamos formalmente nuestra separación. No espero respuesta. Solo quería cumplir con lo que te dije: que no volverías a enterarte de algo importante sobre nosotros por terceros.”

Natalia respondió:

“Gracias por decírmelo. Espero que los dos encuentren una forma más tranquila de seguir.”

Era todo lo que podía ofrecer.

Y era suficiente.

Con Adrián, el contacto fue todavía menor.

Una vez le escribió porque su madre había olvidado mencionar una revisión médica.

Otra ocasión Natalia le preguntó si podía acompañarla a realizar un trámite.

Las conversaciones fueron breves.

Prácticas.

Respetuosas.

Durante años, Natalia había imaginado que cualquier contacto con Adrián tendría que terminar de una de dos maneras: juntos o completamente separados.

Ahora descubría una tercera posibilidad.

Podían existir dentro de la misma historia sin ocupar el centro de la vida del otro.

Meses atrás aquello le habría parecido imposible.

Un domingo por la tarde, mientras caminaba cerca de su departamento, Natalia pasó frente a una universidad.

Se quedó mirando a varios estudiantes que salían del edificio con computadoras y libros bajo el brazo.

Recordó la solicitud de posgrado que había roto tres años antes.

Durante mucho tiempo había pensado en aquel papel como una de las cosas que Adrián le había hecho perder.

Ahora comprendió que la decisión de romperlo había sido suya.

Tomada bajo dolor, sí.

Pero suya.

Y si quería volver a estudiar, también podía ser suya la decisión de intentarlo otra vez.

Esa noche buscó programas.

No envió ninguna solicitud todavía.

Solo abrió varias páginas y comenzó a leer.

Fue suficiente para sentir una emoción diferente.

No tenía que recuperar exactamente el futuro que había imaginado a los veinte años.

Podía construir uno nuevo.

Al cerrar la computadora, recibió una fotografía de su madre.

Era la tumba de Nicolás con flores nuevas.

Debajo había un mensaje:

“Hoy vinieron Adrián y Elena por separado. Creo que todos estamos aprendiendo.”

Natalia sonrió.

No preguntó más.

Después colocó el celular boca abajo y volvió a la información del programa que estaba revisando.

Por primera vez en muchos años, el futuro ocupaba más espacio en su mente que el pasado.

La siguiente parte de la historia está justo abajo. Sigue leyendo conmigo 👇