Mi hijo llevó a casa a una tatuadora cuatro años mayor que él, y al tercer día mi exmarido volvió para reclamar el departamento

PARTE 1

Mi hijo llevó a su novia a casa.

Ella era cuatro años mayor que él, llevaba el cabello corto, tenía un tatuaje en el brazo y, apenas me vio, me llamó “Marta” con una confianza que me hizo fruncir el ceño.

A la hora de comer, Diego no soltaba el celular. Entonces ella le dio un golpecito en la mano con los palillos.

—Tu mamá se pasó toda la mañana cocinando y tú ni siquiera eres capaz de mirar la comida.

Diego guardó el celular sin protestar.

Al tercer día, mi exmarido apareció para reclamar una parte del departamento. Yo estaba tan furiosa que me temblaba todo el cuerpo.

Y ella se plantó delante de mí.

—Si quieren meterse con mi suegra, primero tendrán que hablar conmigo.

Yo nunca había pedido riquezas ni una vida extraordinaria.

Había criado sola a mi hijo, lo había acompañado hasta que terminó la universidad y, para mí, eso ya era suficiente. Si Diego encontraba a una muchacha sensata con quien pudiera llevar una vida tranquila, sentiría que todos aquellos años de esfuerzo habían valido la pena.

Por eso, cuando me llamó para decirme que quería llevar a su novia a conocerme, me emocioné tanto que casi no dormí esa noche.

A la mañana siguiente fui temprano al mercado. Elegí las costillas más frescas, compré los camarones que a Diego le gustaban y pasé por otro local para llevar medio pollo rostizado.

De regreso, incluso me desvié para comprar una bolsa de cerezas.

No estaban nada baratas. Me dolió pagar casi doscientos pesos por un kilo, pero apreté los dientes y lo hice.

Era la primera vez que conocería a mi posible nuera. No quería que la muchacha pensara que en nuestra casa éramos tacaños o que no nos importaba recibirla bien.

Mientras limpiaba el departamento, no dejaba de imaginar cómo sería la chica capaz de fijarse en Diego.

Mi hijo no era feo, eso había que reconocerlo. El problema era su carácter: demasiado blando, indeciso, de esos que pueden tardar media hora en elegir qué pedir de comer.

Quizá había encontrado a una muchacha tranquila y dulce.

Cuanto más lo pensaba, más contenta me ponía. Hasta cambié las fundas viejas del sofá de la sala.

A las dos de la tarde sonó el timbre.

Salí de la cocina todavía con el mandil puesto y con una sonrisa preparada en el rostro.

Abrí la puerta.

La sonrisa se me congeló.

La muchacha que estaba afuera tenía el cabello corto, tres perforaciones en una oreja y una chamarra negra de piel. En la parte interior del antebrazo izquierdo llevaba tatuada una carpa de colores intensos.

Además, era casi media cabeza más alta que Diego.

Él estaba detrás de ella cargando dos cajas de leche y sonriendo como si quisiera quedar bien con todo el mundo.

—Mamá, ella es Valeria Cruz. Es la chica de la que te hablé.

Valeria sonrió mostrando los dientes blancos y me dio unas palmaditas ligeras en el hombro.

—Marta, mucho gusto. No vaya a pensar que soy tacaña por traer tan poquitas cosas.

¿Marta?

Yo, Marta Salgado, con cuarenta y siete años encima, acababa de ser tratada con una familiaridad que no esperaba de la posible esposa de mi hijo.

Casi se me fue el aire.

Forcé una sonrisa y los dejé pasar. En cuanto cerré la puerta, lancé una mirada feroz a Diego.

Él encogió el cuello y no se atrevió a decir nada.

Valeria, en cambio, entró como si no supiera lo que significaba sentirse incómoda. Miró alrededor y terminó deteniéndose frente a una planta que yo cuidaba desde hacía años.

—Marta, qué bonita tiene esta planta. La mía terminó con las raíces podridas.

Sonreí sin demasiada amabilidad.

—Tal vez te faltó paciencia para cuidarla.

Ella ni siquiera percibió la indirecta.

—Seguramente. La verdad, no tengo paciencia. Casi todo lo que intento cuidar se me muere.

Por dentro puse los ojos en blanco.

Cuando nos sentamos a comer, elegí adrede un lugar frente a ella para poder observarla mejor.

No comía con delicadezas exageradas, no era quisquillosa y tampoco fingía modestia. Tomó una costilla y comió con verdadero gusto.

Pero hubo algo que empezó a molestarme.

En determinado momento vibró su celular. Valeria miró la pantalla una sola vez y lo dejó a un lado.

Diego, en cambio, llevaba toda la comida con la cabeza agachada viendo videos. Apenas había tocado los palillos tres veces.

Le hice varias señas con los ojos, pero ni siquiera levantó la cabeza.

Estaba a punto de regañarlo cuando escuché un golpe seco.

Valeria le había dado un golpecito con los palillos en el dorso de la mano.

—¿Qué estás haciendo? Tu mamá estuvo ocupada toda la mañana preparando la comida y tú ni siquiera la miras.

Diego se sobresaltó. El celular estuvo a punto de caerle en el plato de sopa.

—Vale, nada más estaba viendo una cosa…

—¿Qué vas a estar viendo? Si estás comiendo, come. Guarda el celular.

Diego movió los labios como si quisiera protestar, pero en cuanto se encontró con la mirada de Valeria, guardó obedientemente el teléfono en el bolsillo.

Después tomó una costilla y empezó a comer.

Yo me quedé inmóvil con el plato entre las manos.

Tenía que admitir que aquel pequeño golpe con los palillos me había dejado sentimientos encontrados.

Yo, que era su madre, llevaba años sin conseguir que me hiciera caso a la primera.

¿Y ella podía hacerlo con una sola frase?

Pero eso no significaba que ya la aceptara.

El tatuaje, el cabello corto, aquella manera tan despreocupada de comportarse… nada coincidía con la nuera que yo había imaginado.

Cuando terminamos de comer, Diego se levantó a lavar los platos.

Porque Valeria se lo ordenó.

—Tu mamá cocinó, tú lavas. Es lo lógico. No te hagas el flojo.

Diego hizo una mueca, tomó los platos y entró a la cocina. Poco después escuchamos correr el agua.

Yo me senté en el sofá. Valeria se acomodó a mi lado, cruzó una pierna sobre la otra y empezó a comer cerezas.

Aguanté un buen rato antes de preguntar:

—Valeria, ¿cuántos años tienes?

—Veintiocho.

Cuatro más que Diego.

Sentí que una esquina de mi boca se tensaba.

—¿Y a qué te dedicas?

—Tengo un estudio de tatuajes. Es mío.

Un estudio de tatuajes.

Respiré hondo.

—¿Y tus papás? ¿A qué se dedican?

Valeria se llevó una cereza a la boca y respondió con naturalidad:

—Mi mamá ya está jubilada. Mi papá murió hace años.

Lo dijo con tanta ligereza que cualquiera habría pensado que no le afectaba, pero vi cómo sus dedos se detuvieron durante menos de un segundo antes de tomar otra cereza.

No pregunté más.

Esa noche, cuando Diego salió para acompañarla, lo detuve junto a la puerta.

—¿Qué te pasa por la cabeza?

Mi hijo puso cara de víctima.

—Mamá, Valeria de verdad es buena persona.

—¿Buena persona? Es cuatro años mayor que tú, está tatuada, tiene un estudio de tatuajes y te controla como si fueras un niño. ¿Y tú estás feliz con eso?

—Sí.

Lo dijo sin titubear.

Por poco le daba un manotazo.

—Diego, escúchame bien. Si insistes en seguir con ella y después te arrepientes, no vengas llorando conmigo.

Por una vez, mi hijo no cedió.

—Mamá, no me voy a arrepentir.

Luego entró a su habitación.

Yo me quedé sola en la sala, molesta durante más de media hora.

Al día siguiente, Valeria regresó.

Esta vez ni siquiera avisó. Llegó cargando una bolsa y se metió directamente a la cocina.

La seguí y la encontré revisando mi alacena.

—¿Qué haces?

—Marta, su pimienta ya tiene meses caducada y esta salsa está a punto de vencer. Le traje unas nuevas.

Tiró los envases viejos a la basura con movimientos rápidos, como si estuviera en su propia casa.

Yo me quedé parada en la entrada de la cocina sintiéndome casi como una visitante.

—No necesitas venir tan seguido —dije con rigidez.

Valeria volteó a verme y sonrió.

—De todas formas tengo tiempo. El estudio no abre lunes ni martes.

Ese mediodía ella cocinó.

Al principio no tenía intención de probar nada.

Pero el olor de la carne guisada se extendió desde la cocina hasta la sala, y mi estómago, traicionero, gruñó tres veces.

Cuando Valeria puso los platos sobre la mesa, me llamó:

—¡Marta, ya está la comida!

Caminé despacio hasta la mesa y tomé un pedazo de carne.

En cuanto lo probé, los palillos se me quedaron suspendidos en el aire.

Estaba suave, bien sazonada y nada grasosa.

Cocinaba mejor que yo.

No quise admitirlo, pero tomé otro pedazo.

Y luego otro.

Valeria estaba frente a mí, observándome con la barbilla apoyada sobre una mano.

—¿Está buena?

Con la boca todavía ocupada, murmuré:

—Regular.

No me contradijo. Simplemente bajó la cabeza y siguió comiendo.

Después de aquella comida, mi nivel de rechazo hacia ella bajó de nueve a siete y medio.

Pero seguía siendo siete y medio.

Aún no me parecía la mujer adecuada para convertirse en mi nuera.

Entonces llegó el tercer día.

Y con él empezó a cambiar todo.

Aquella mañana estaba regando las plantas del balcón cuando sonó mi celular.

Era un número desconocido.

Contesté y, apenas escuché la voz del otro lado, sentí que la sangre se me enfriaba.

—Marta, soy yo. Raúl Mendoza.

Raúl.

Mi exmarido.

Diez años atrás me había dejado por una mujer doce años menor que él. Ni siquiera se molestó en entregarme personalmente los papeles del divorcio; mandó a otra persona.

Durante aquellos diez años no había aportado un peso para mantener a Diego.

Nunca había llamado.

Ni siquiera se había aparecido en Navidad.

Yo estaba convencida de que jamás volvería a escuchar su voz.

—¿Para qué llamas? —pregunté, y mi tono sonó tan frío que hasta yo misma me sorprendí.

—Quería ir a ver a Diego…

—Él no necesita que lo visites.

—Marta, no seas así. Al final sigo siendo su padre. Y hay otra cosa… aquel departamento que compramos cuando estábamos casados originalmente quedó a nombre de los dos. Quiero que hablemos del asunto.

La mano me tembló.

La regadera cayó al suelo y el agua se derramó por el balcón.

El departamento.

Aquel viejo departamento de sesenta y siete metros cuadrados lo habíamos comprado durante nuestro matrimonio. Mis padres habían puesto el enganche y yo había pagado sola las mensualidades del crédito.

Cuando nos divorciamos, Raúl había dicho que no quería meterse en problemas y que no le interesaba conservarlo.

¿Y ahora regresaba para reclamarlo?

—¿Qué quieres hablar?

Apreté tanto el celular que se me pusieron blancos los nudillos.

—Por teléfono no se puede explicar. Mañana voy y hablamos en persona.

Colgó.

Me quedé en el balcón con las piernas tan débiles que tuve que apoyarme en el barandal.

Valeria llegó por la tarde.

En cuanto vio mi cara, preguntó:

—Marta, ¿se siente mal?

Negué con la cabeza.

—No pasa nada.

Ella no insistió. Entró a la cocina, cortó una sandía y la llevó a la sala.

Yo no tenía ganas de comer.

Esa noche di vueltas en la cama durante horas.

Los documentos del departamento estaban guardados al fondo del buró.

En el convenio de divorcio se había establecido claramente que el departamento quedaba para mí. Raúl lo había firmado.

Entonces, si venía a hacer problemas, ¿por qué tenía miedo?

Porque no era realmente el departamento lo que me asustaba.

Era volver a verlo.

Habían pasado diez años y yo creía haber dejado atrás el resentimiento.

Pero bastó escuchar su voz para que regresara todo.

Cuando él se marchó, Diego apenas tenía catorce años.

Recuerdo una junta escolar cuando estaba en secundaria. Muchos compañeros tenían a ambos padres sentados juntos.

Yo estaba sola al fondo del salón.

Aquella tarde Diego me preguntó:

—Mamá, ¿papá ya no nos quiere?

No supe qué responder.

Solo lo abracé y lloré.

Después dejé de llorar.

¿De qué servía?

La vida tenía que continuar.

Durante años tuve dos trabajos. De día era cajera en un supermercado y por las noches lavaba platos en un restaurante.

Así mantuve a Diego desde la secundaria hasta que terminó la universidad.

Y ahora Raúl regresaba tranquilamente a pedirme el departamento.

A las dos de la tarde del día siguiente sonó el timbre.

Abrí.

Raúl estaba afuera.

Se veía mucho más viejo que diez años atrás. Había perdido buena parte del cabello y su cintura había aumentado considerablemente.

Pero no venía solo.

Detrás de él estaba una mujer con el cabello rizado y maquillaje abundante.

Era ella.

La misma mujer por la que me había dejado.

Los años también habían pasado sobre su rostro. Las líneas alrededor de sus ojos ya eran visibles, pero aquella expresión arrogante seguía exactamente igual.

—Marta, cuánto tiempo —dijo Raúl sonriendo, como si fuera un viejo amigo que hubiera venido a visitarme.

Me quedé atravesada en la entrada.

No los dejé pasar.

—Di lo que tengas que decir.

Su sonrisa se endureció un poco.

—Marta, no seas así. Después de todo, alguna vez fuimos marido y mujer…

—Exmarido y exesposa —lo corregí.

La mujer detrás de él torció la boca.

—Raúl, dile de una vez lo que venimos a decir. No perdamos el tiempo.

Sentí que la sangre me subía hasta la cabeza.

Raúl se aclaró la garganta:

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