PARTE 10

Quase seis meses depois do casamento de Davi e Marina que nunca chegou a representar para mim aquilo que eles esperavam, recebi uma última convocação relacionada ao desdobramento da fraude documental.

Não significava que tudo seria resolvido naquele dia.

Processos reais raramente terminavam em cenas perfeitas.

Mas era uma etapa importante, e Davi também estaria presente.

Quando entrei no prédio, percebi que meu coração ainda acelerava ao vê-lo.

Isso me incomodou por alguns segundos.

Depois deixei de lutar contra a sensação.

Superar alguma coisa não significava apagar todas as reações do corpo.

Significava não permitir que elas decidissem por mim.

Davi estava sentado num corredor.

Quando me viu, levantou.

Não parecia o mesmo homem que erguera o queixo diante de centenas de convidados e anunciara que eu nunca fora sua esposa.

Também não parecia derrotado.

Parecia apenas alguém obrigado a conviver com as consequências das próprias escolhas.

E, de alguma maneira, isso me pareceu mais real do que qualquer punição teatral.

Renata estava comigo.

Cumprimentou o advogado dele.

Seguimos os procedimentos necessários.

A fraude da certidão havia sido confirmada como questão séria e continuava submetida às consequências jurídicas cabíveis. A declaração de Davi no casamento, os registros do cartório e os demais elementos reunidos tinham sido incorporados ao caso.

Célia também prestara esclarecimentos.

Nada daquilo desapareceria porque Davi agora se arrependia.

No intervalo, ele veio até mim.

— Posso falar com você cinco minutos?

Olhei para Renata.

Ela respondeu apenas:

— A decisão é sua.

Gostei disso.

A decisão era minha.

— Cinco minutos — respondi.

Fomos até uma área aberta no fim do corredor.

Davi encostou-se no parapeito.

— Marina teve o bebê.

Eu já sabia por conhecidos em comum, mas apenas assenti.

— Espero que esteja tudo bem.

— Está.

Ele olhou para o chão.

— É uma menina.

Sorri levemente.

— Então sua mãe finalmente virou avó.

Davi soltou um pequeno riso.

— Virou.

Ficamos em silêncio.

— Eu e Marina não estamos juntos — disse.

Não respondi.

— Tentamos durante um tempo.

Continuou:

— Mas depois de tudo… ela disse que não confiava mais em mim.

Havia uma ironia amarga naquela frase, mas eu não usei.

— Vocês vão precisar aprender a cuidar da filha independentemente do relacionamento de vocês.

— Eu sei.

Pareceu pensar por alguns segundos.

— Você mudou muito.

— Talvez eu só tenha parado de tentar caber no lugar que você escolheu para mim.

Davi ergueu os olhos.

— Eu penso muito naquele casamento.

— Eu também pensei.

— Quando você estava com a cabeça baixa…

Ele hesitou.

— Eu achei que você estivesse chorando.

Finalmente ri.

Não uma gargalhada cruel.

Apenas ri porque aquela memória, depois de tantos meses, parecia absurda.

— Todo mundo achou.

— Você não estava?

— Não.

— Então por que estava tremendo?

Olhei para ele.

Por muito tempo, imaginei como seria contar aquela parte.

Pensei que sentiria prazer em vê-lo descobrir.

Mas agora não havia prazer.

Só distância.

— Porque eu estava tentando não rir.

Ele franziu a testa.

— Rir?

— Na noite anterior, eu tinha confirmado o prêmio.

Seu rosto ficou imóvel.

— E quando você disse diante de todo mundo que nossa certidão era falsa, eu ainda estava tentando entender o tamanho da ironia.

Davi passou a mão pelo rosto.

— Você já sabia que era rica quando entrou naquele salão.

— Sim.

— Então quando minha mãe jogou aquele cartão…

— Eu já sabia.

Ele fechou os olhos por um instante.

— Meu Deus.

Eu não disse nada.

— Quanto ela colocou naquele cartão, mesmo?

— Não sei.

— Você nunca viu?

— Não.

Ele abriu os olhos.

— Por quê?

— Porque naquele dia eu finalmente entendi que o problema nunca foi quanto dinheiro vocês estavam dispostos a me dar.

Fiz uma pausa.

— Era o preço que vocês achavam que podiam colocar em mim.

Davi ficou em silêncio.

Dessa vez, não tentou se defender.

— Eu fui um idiota.

— Foi cruel.

Ele assentiu.

A diferença importava.

Ser idiota poderia soar acidental.

O que ele fizera exigira decisões repetidas durante anos.

— Sim — disse por fim. — Fui cruel.

Era a primeira vez que eu o ouvia dizer aquilo sem acrescentar “mas”.

Nenhum “mas você também”.

Nenhum “mas sua família”.

Nenhum “mas eu não queria”.

Apenas a frase.

Talvez aquilo fosse o máximo de responsabilidade que ele conseguiria oferecer.

E, surpreendentemente, eu não precisava de mais.

— Espero que você seja diferente com sua filha — falei.

Ele levantou os olhos.

— Eu também.

— Ela não merece crescer achando que amor é fazer tudo para que alguém não vá embora.

A expressão dele mudou.

Talvez tivesse entendido.

Talvez não.

Já não era meu trabalho garantir.

Voltamos para o corredor.

As etapas daquele dia foram concluídas.

Quando saí do prédio, Renata perguntou se eu queria tomar um café.

Aceitei.

Sentamos numa cafeteria próxima.

Ela abriu um sorriso.

— Lembra da primeira vez que entrou no meu escritório?

— Infelizmente.

— Você estava segurando aquela certidão como se ela pudesse explodir.

Ri.

— Eu achava que aquele papel tinha destruído minha vida.

— E agora?

Pensei.

— Agora acho que ele apenas mostrou que a vida que eu pensava ter nunca era exatamente o que parecia.

Renata mexeu no café.

— E o que você vai fazer?

Olhei para a rua.

Durante meses, essa pergunta aparecera inúmeras vezes.

O que eu faria com Davi.

O que faria com Marina.

O que faria com Célia.

O que faria com o dinheiro.

Mas agora a pergunta parecia diferente.

Não era mais uma reação.

Era uma escolha.

— Quero estudar mais.

Renata sorriu.

— Gestão financeira?

— Também.

Eu havia descoberto que gostava de entender decisões que antes me pareciam inacessíveis.

— Talvez eu crie, no futuro, alguma coisa voltada para mulheres que passaram anos financeiramente dependentes de alguém. Ainda não sei exatamente como.

— Não precisa saber hoje.

— Foi isso que eu aprendi.

Não precisava decidir o resto da minha vida em uma tarde.

Podia experimentar.

Mudar de ideia.

Recomeçar.

Alguns dias depois, fui visitar meus pais.

Meu pai parecia carregar culpa desde que soubera de toda a história.

Ele tinha realmente procurado Célia dez anos antes porque sabia que eu gostava de Davi e acreditava estar ajudando.

Mas nunca imaginara que receberia uma certidão falsa.

Sentados na sala, ele me perguntou:

— Você me culpa?

Pensei antes de responder.

— Eu queria que naquela época você tivesse me perguntado se eu queria casar com alguém que também queria casar comigo, em vez de tentar convencer a família dele.

Ele abaixou os olhos.

— Eu errei.

— Errou.

Coloquei minha mão sobre a dele.

— Mas quem falsificou o documento não foi você.

Não absolvi todo mundo de tudo.

Também não precisava transformar cada erro em uma condenação eterna.

Aprendi que limites podiam coexistir com carinho.

Meses depois, finalmente fiz a viagem que havia planejado.

Não fui para um lugar extravagante.

Escolhi uma cidade onde sempre quisera passar alguns dias.

Viajei sozinha.

No primeiro café da manhã, fiquei diante de uma mesa cheia de opções e percebi que ninguém me perguntaria por que eu tinha escolhido determinada comida.

Ri de novo.

Eu ainda me surpreendia com a quantidade de pequenas decisões que antes entregava aos outros.

O prêmio continuava investido e administrado com cautela.

Eu não virei uma pessoa diferente apenas porque tinha dinheiro.

Ainda verificava preços por hábito.

Ainda demorava para comprar certas coisas.

Ainda acordava algumas noites lembrando do salão de casamento.

Mas havia uma diferença essencial.

Agora, quando lembrava de Davi dizendo que eu não era a senhora Farias, aquela frase não me diminuía.

Ele tivera razão apenas numa coisa.

Eu não era aquilo.

Nunca tinha sido.

Mas ele estava completamente errado ao acreditar que, sem aquele sobrenome, eu não seria ninguém.

Eu era Helena.

E pela primeira vez em muito tempo, esse nome bastava.

No último dia da viagem, caminhei sozinha no fim da tarde.

Meu celular estava no bolso.

Nenhuma ligação de Davi.

Nenhum pedido de Célia.

Nenhuma mensagem de Marina tentando explicar o passado.

A vida deles continuava.

A minha também.

Parei diante de uma vitrine e vi meu reflexo no vidro.

Durante dez anos, eu havia vivido tentando ser a esposa perfeita de um homem que nem sequer tivera coragem de me dizer que nunca quis aquele casamento.

Depois passei meses tentando compreender o tamanho da fraude.

Agora eu finalmente podia escolher algo muito mais importante do que qualquer vingança.

Podia escolher o que fazer com o tempo que ainda tinha.

Sorri para meu próprio reflexo.

E continuei andando, sem precisar que ninguém me dissesse para onde ir, porque dali em diante a direção da minha vida seria escolhida por mim.

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