Parte 8

Depois que disse aquilo, não aconteceu nada cinematográfico.

Bruno não correu atrás de mim.

Não caiu de joelhos.

Não bateu a porta.

Apenas ficou parado na sala do apartamento novo, absorvendo uma frase que provavelmente já vinha sendo construída havia semanas.

— Entendi — respondeu.

E eu percebi que ele realmente tinha entendido.

Saí de lá com uma tristeza diferente daquela que sentira ao descobrir a Digital 04.

Naquela noite, eu não estava perdendo uma imagem falsa de futuro.

Estava encerrando conscientemente uma relação que também tivera dias bons, cuidado real e momentos que eu não precisava apagar para justificar minha decisão.

Essa diferença importava.

As semanas seguintes foram ocupadas pelo encerramento dos últimos compromissos do casamento.

O espaço da festa conseguiu alugar a data para outro evento e devolveu uma parte maior do valor do que inicialmente prevíamos.

O buffet manteve uma parcela do sinal.

O vestido ainda exigia uma decisão.

Eu poderia vendê-lo depois dos ajustes ou negociar crédito com a loja.

Quando fui até lá, a atendente que acompanhara minhas provas perguntou delicadamente:

— Você quer guardar por enquanto?

Passei a mão pelo tecido.

Durante meses, eu havia imaginado entrar numa cerimônia usando aquele vestido.

Agora ele era apenas uma peça bonita ligada a um plano que não existia mais.

— Quero vender.

A frase saiu tranquila.

Foi mais uma coisa encerrada.

No trabalho, o novo projeto começou.

Eu passei alguns dias em Curitiba acompanhando a primeira etapa e voltei para São Paulo numa sexta-feira à noite.

Dessa vez, parei diante da mesma fechadura.

Abri o aplicativo.

Digital 01: Helena.

Digital 03: Dona Teresa.

Só.

Por alguns segundos, fiquei olhando.

Não senti a necessidade de verificar histórico.

Não procurei entradas suspeitas.

Apenas destranquei a porta.

O apartamento estava silencioso.

No quarto menor, havia uma mesa desmontada apoiada na parede. Resolvi retomar o projeto original e transformá-lo finalmente em escritório.

No sábado, chamei o marceneiro que trabalhara na reforma.

Ele avaliou o espaço.

— Dá para adaptar os armários sem mexer em quase nada.

Escolhi uma bancada larga, espaço para amostras de materiais e uma estante baixa.

Não fiz aquilo como gesto simbólico contra Bruno ou contra Caio.

Eu simplesmente precisava de um escritório.

Essa normalidade me fez bem.

Marina me enviou uma única mensagem naquele período.

“Caio começou a passar alguns fins de semana no apartamento do Bruno. Estou te dizendo apenas porque sei que tudo isso começou na sua casa. Acho que ele finalmente está assumindo a rotina como deveria.”

Demorei antes de responder.

“Espero que faça bem ao Caio.”

Foi tudo.

Não havia razão para criarmos uma relação.

Mas também não havia motivo para carregar hostilidade.

Sônia me procurou uma última vez.

Pediu para entregar pessoalmente uma caixa com algumas peças de decoração que tinham ficado na casa dela.

Quando chegou, não entrou.

Ficamos na portaria.

— Eu queria pedir desculpa de novo — disse.

— Eu ouvi seu pedido.

Ela segurou a alça da caixa.

— Eu ainda penso que, se tivesse pressionado o Bruno desde o início…

— Talvez as coisas fossem diferentes.

— Você acha que ainda estariam juntos?

Pensei antes de responder.

— Não sei. Se ele tivesse me contado quando nos conhecemos, eu teria conhecido uma pessoa diferente. Uma pessoa que assumia que tinha um filho. Talvez eu tivesse escolhido ficar. Talvez não.

Sônia assentiu, triste.

— E agora não adianta descobrir qual dessas possibilidades teria acontecido.

— Não.

Ela me entregou a caixa.

— Cuide-se, Helena.

— Você também.

Quando voltou para o carro, percebi que aquela era provavelmente nossa despedida.

Sem vilã derrotada.

Sem reconciliação forçada.

Apenas duas mulheres que, por razões diferentes, tinham convivido com as escolhas de Bruno.

Meu pai me ajudou a montar a mesa do escritório algumas semanas depois.

Enquanto apertava um parafuso, perguntou:

— Você está bem?

— Estou melhor.

— Melhor significa feliz?

Ri.

— Pai, não precisa transformar isso numa prova.

Ele também riu.

— Ainda bem. Nunca fui bom em prova.

Olhei o cômodo.

A estante nova.

A mesa.

A luz que entrava pela janela.

— Acho que estou voltando a confiar nas minhas decisões.

Meu pai ficou sério.

— Você deixou de confiar?

— Um pouco.

Contei que, nos primeiros dias, eu revisava mentalmente cada memória com Bruno tentando descobrir sinais que deveria ter percebido.

Meu pai balançou a cabeça.

— Saber uma coisa depois faz parecer que ela sempre esteve óbvia antes.

A frase ficou comigo.

Era verdade.

Eu podia analisar o silêncio de meio segundo, a sugestão do quarto flexível, as viagens, os horários.

Mas confiança não era burrice.

Eu não precisava me transformar numa pessoa que investigava todos que amava para evitar ser enganada novamente.

Precisava apenas lembrar que, quando um fato importante aparecesse, eu tinha o direito de fazer perguntas e tomar decisões.

Naquele domingo, Bruno enviou um e-mail com o fechamento final da nossa planilha.

O último valor pendente tinha sido transferido.

Nenhum bem conjunto restava.

Nenhum contrato compartilhado.

Nenhuma despesa por resolver.

No fim da mensagem, ele escreveu:

“Não vou continuar procurando motivo para entrar em contato. Obrigado pelo que tivemos. Eu demorei demais para entender que esconder uma verdade para evitar perder alguém já é uma forma de escolher por essa pessoa.”

Li duas vezes.

Depois arquivei o e-mail.

Não respondi.

Não era crueldade.

Era consequência.

Pela primeira vez, não havia mais nenhuma obrigação prática ligando nossas vidas.

A próxima parte da história está logo abaixo. Continue lendo comigo 👇