Parte 3

Saí do estacionamento sem olhar pelo retrovisor. Pela primeira vez em anos, não precisava correr para uma reunião, revisar um relatório ou voltar ao laboratório porque alguém tinha decidido que um prazo impossível era problema meu. Mesmo assim, minhas mãos permaneceram firmes no volante. Eu não sentia alívio completo. Sentia o peso de uma decisão que finalmente tinha deixado de existir apenas dentro da minha cabeça.

Passei a noite em um hotel simples na região da Paulista. Não queria voltar imediatamente para o apartamento onde cada cômodo carregava alguma lembrança de Henrique, e também não queria tomar decisões sobre bens, mudança ou divórcio no mesmo estado emocional daquela noite. André havia me orientado a não misturar as questões. A venda da patente era um contrato encerrado. A dissolução do casamento seguiria por outro caminho, com análise patrimonial própria e sem soluções improvisadas.

Às sete da manhã, meu celular já tinha mais de cento e cinquenta notificações. O mercado abrira ainda nervoso. A empresa havia divulgado uma nota dizendo que estava “avaliando os impactos jurídicos e estratégicos relacionados à propriedade intelectual apresentada pela NovaVita”. Não me acusava diretamente de nada. Também não admitia que jamais tivera a patente.

Marcelo me ligou pouco depois. Atendi porque, ao contrário de quase todos os outros, ele havia sido uma das poucas pessoas a me tratar como profissional mesmo quando isso deixara de ser conveniente.

— O conselho quer falar com você hoje — disse ele.

— Para quê?

— Para entender o histórico. Não para negociar a patente. Pelo menos foi o que disseram.

— Henrique vai estar lá?

Marcelo respirou antes de responder.

— Vai.

Pensei alguns segundos.

— Então eu vou.

A reunião estava marcada para as onze. Antes disso, enviei ao setor de recursos humanos minha renúncia ao cargo de diretora de pesquisa. Não fiz discurso. Não acusei ninguém. Apenas comuniquei formalmente minha saída e deixei claro que faria a transição dos projetos que ainda dependessem de informações técnicas minhas, desde que isso não envolvesse a patente cedida à NovaVita.

Foi a primeira mudança concreta depois da noite anterior: eu não estava apenas ameaçando ir embora. Estava indo.

A segunda veio minutos depois.

Henrique me mandou uma mensagem.

“Não assine mais nada antes de conversarmos.”

Li e apaguei a notificação.

Não respondi.

Às onze em ponto, entrei na sala do conselho. O ambiente era muito diferente do salão iluminado da festa. Não havia música, champanhe nem gente gritando o nome de Lívia.

Havia oito pessoas em volta de uma mesa longa.

Henrique ocupava uma das cabeceiras. Lívia estava sentada mais distante, com o rosto pálido e sem o vestido branco da noite anterior. Usava um terno bege e segurava uma pasta fechada sobre o colo.

Um dos conselheiros começou:

— Marina, precisamos compreender a situação da patente.

— Claro.

— A empresa tinha algum direito de exclusividade?

— Não.

Henrique se mexeu na cadeira.

O conselheiro continuou:

— Havia negociação?

— Houve conversas sobre licenciamento. Nunca foram concluídas.

— Por quê?

Olhei para Henrique.

— Porque a estratégia da empresa mudou. Meu projeto foi classificado como lento, caro e pouco adequado às prioridades comerciais.

Ninguém disse nada.

— O orçamento foi deslocado para outro projeto — continuei. — Minha equipe foi reduzida. Depois disso, não recebi nenhuma proposta concreta de licenciamento que refletisse o valor da tecnologia.

Lívia ergueu o rosto.

— Isso não significa que você podia levar cinco anos de conhecimento embora como se a empresa nunca tivesse participado de nada.

Não respondi imediatamente.

— Eu não levei conhecimento da empresa. Transferi uma patente cuja titularidade independente estava documentada. São coisas diferentes.

Henrique bateu a ponta dos dedos na mesa.

— Marina, você sabe que todos esperavam que essa tecnologia fosse incorporada à empresa.

— Expectativa não é contrato.

A frase ficou no centro da sala.

O diretor financeiro abriu uma planilha.

— Nós temos um problema maior. Parte das projeções de crescimento para os próximos três anos considerava uma futura linha de diagnóstico portátil.

Virei para ele.

— Com base em qual direito garantido?

Ele não respondeu.

Aquilo dizia mais do que qualquer acusação.

A empresa tinha construído expectativas financeiras sobre algo que ainda não possuía.

Não significava fraude automaticamente. Significava falha de governança, excesso de confiança e, acima de tudo, uma série de decisões feitas como se eu jamais pudesse dizer não.

Henrique finalmente falou:

— Você deveria ter me avisado que estava negociando com a NovaVita.

— Você me avisou antes de retirar meu orçamento?

— Isso foi diferente.

— Você me avisou antes de comprar um Maybach para a Lívia enquanto dizia que meu projeto era caro demais?

Lívia endureceu o rosto.

Henrique respondeu antes dela.

— Não coloca isso no meio.

— Foi você quem colocou tudo no mesmo lugar. Empresa, casamento, favoritismo e autoridade.

Um conselheiro interrompeu:

— Chega. Não estamos aqui para discutir a vida pessoal de vocês.

Concordei.

— Ótimo. Profissionalmente, é simples: a patente não era da empresa. A empresa decidiu não concluir um acordo comigo. Eu recebi uma proposta de outra companhia e aceitei.

— E agora? — perguntou o diretor financeiro.

— Agora a patente é da NovaVita.

A expressão dele pesou.

— Não há como reverter?

— Não por minha vontade.

Henrique me encarou.

— Você se recusaria mesmo que isso ajudasse a empresa?

— Eu não tenho mais esse direito. Foi uma cessão válida, não uma promessa verbal.

Ele fechou a mão sobre a mesa.

Ali estava uma consequência que não podia ser desfeita com uma conversa no estacionamento.

O conselho decidiu contratar uma revisão externa dos processos relacionados à propriedade intelectual e aos projetos de pesquisa. Também suspendeu novos gastos extraordinários na área comandada por Lívia até que os resultados financeiros e técnicos fossem examinados.

Não era uma condenação.

Era controle de danos.

E, para Henrique, parecia quase insuportável.

Quando a reunião terminou, todos saíram aos poucos.

Eu estava guardando meus papéis quando ele fechou a porta.

— Você planejou isso há quanto tempo?

— A venda?

— Tudo.

— Eu organizei os documentos quando percebi que você tinha parado de enxergar meu trabalho como meu.

Ele aproximou-se.

— E o divórcio?

— Não começou ontem.

Henrique abaixou a voz.

— Tem outra pessoa?

A pergunta me fez rir sem vontade.

— Você realmente precisa que exista outro homem para entender por que uma mulher pode querer ir embora?

Ele ficou parado.

— Eu nunca disse isso.

— Acabou de perguntar.

Peguei a bolsa.

— Marina, eu errei em algumas coisas.

— Algumas?

— Mas você também escolheu o pior jeito possível de reagir.

— Não. Eu escolhi um jeito que você não podia impedir.

Passei por ele.

Antes de abrir a porta, coloquei uma cópia do pedido de divórcio sobre a mesa.

Minha assinatura estava no final.

Henrique olhou para a folha como se ela fosse mais difícil de compreender do que qualquer gráfico financeiro.

— Ainda dá para conversar — disse.

Virei apenas o rosto.

— Dá.

A esperança apareceu imediatamente nos olhos dele.

Então completei:

— Sobre como terminar.

E saí.

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