PARTE 4

Rafael demorou alguns segundos para responder.

— O que o inventário da mãe de vocês tem a ver com isso?

Lívia, que estava ao meu lado, ouviu a pergunta porque eu havia colocado a ligação no viva-voz.

— Essa é exatamente a questão que estamos verificando — disse ela.

— Eu estava falando com a Clara.

— E eu sou uma das pessoas que vocês querem que assine a declaração.

Rafael soltou o ar de maneira impaciente.

— Vocês estão transformando uma formalidade numa investigação.

— Se fosse apenas uma formalidade, vocês não precisariam de uma renúncia tão ampla — respondeu Lívia.

Ele desligou pouco depois.

Naquela tarde, conseguimos acesso a mais documentos.

A análise não produziu uma grande revelação instantânea. Pelo contrário. Produziu perguntas.

Alguns imóveis haviam sido adquiridos durante o casamento de nossos pais. Certas participações societárias tinham origem anterior, outras tinham sido ampliadas durante o período em que minha mãe ainda era viva. Havia registros contábeis antigos que não estavam disponíveis no processo sucessório e matrículas que indicavam alterações posteriores à morte dela.

Lívia passou horas organizando tudo.

— Quero que vocês entendam uma coisa — disse, já no hotel. — Trinta anos mudam muito um caso desses. Há prazos, documentos que podem ter desaparecido, negócios feitos com terceiros e situações consolidadas. Não existe um botão chamado “desfazer”.

— Eu não quero desfazer trinta anos — respondi.

Caio me olhou.

— O que você quer?

Pensei antes de responder.

— Quero saber se, quando papai olhou para mim aos dezesseis anos e disse que tudo era dele, aquilo era verdade.

Caio abaixou os olhos.

— Eu acho que sempre soube que não era.

— Como?

Ele ficou algum tempo calado.

— Porque mamãe falava da casa como sendo dos dois. Falava dos aluguéis das lojas. Falava de decisões da empresa. Eu era criança, mas lembro.

Lívia fechou uma pasta.

— Lembrança não substitui documento. Mas pode indicar onde procurar.

No dia seguinte, fomos a um cartório de registro de imóveis para solicitar certidões históricas mais completas.

Ali apareceu a primeira informação capaz de explicar a urgência de Rafael.

Havia um procedimento recente envolvendo a casa e o terreno da antiga fábrica.

Não era ainda uma transferência concluída, mas existia uma negociação que exigia regularização documental.

A funcionária não entrou em detalhes além do que podia fornecer oficialmente, mas os registros indicavam que os interessados precisavam apresentar documentos adicionais sobre a cadeia dominial.

Na saída, Lívia parou na calçada.

— Agora faz sentido.

— O quê?

— Eles não precisam da nossa assinatura porque sentiram saudade. Precisam porque alguém, provavelmente numa negociação atual, percebeu que há risco de questionamento na origem de parte desses bens.

Caio olhou para ela.

— Você está dizendo que temos direito?

— Estou dizendo exatamente o contrário. Ainda não sei qual direito sobreviveu juridicamente, nem em que proporção. Estou dizendo que a existência de três filhos que eram menores na época da sucessão da mãe deles se tornou um problema para quem quer apresentar uma documentação limpa hoje.

A diferença era importante.

Não tínhamos vencido nada.

Não tínhamos sequer decidido se entraríamos com alguma ação.

Mas deixamos de ser três adultos convocados apenas para assinar um papel.

Naquela tarde, Helena pediu que fôssemos até a antiga casa.

Hesitei.

Caio recusou de imediato.

— Não quero entrar lá.

Lívia também não parecia confortável.

No fim, fomos porque queríamos conversar num lugar em que meu pai não pudesse ser afetado.

A fachada tinha mudado.

O muro estava mais alto. O jardim onde mamãe plantava jasmins havia sido reformado. A varanda lateral fora fechada com vidro.

Helena nos recebeu na sala.

A fotografia de nossa mãe, obviamente, não estava lá.

Rafael colocou uma pasta sobre a mesa.

— Vamos tentar resolver isso como adultos.

Quase sorri diante da ironia.

Trinta anos antes, meu pai tinha dito que já éramos grandes o suficiente para cuidar da própria vida.

Agora Rafael nos convidava a nos comportar como adultos justamente porque tínhamos aprendido a fazê-lo sem eles.

Lívia sentou-se.

— Ótimo. Então comece explicando por que a declaração precisa abranger todo o patrimônio e não apenas a operação atual.

Rafael olhou para Helena.

Ela respondeu:

— Porque ninguém quer passar por isso de novo daqui a cinco ou dez anos.

— Passar pelo quê?

— Por vocês surgirem dizendo que têm direito às coisas.

Eu me inclinei para a frente.

— Helena, durante trinta anos, nunca pedimos nada.

— Exatamente.

— Então por que você acha que começaríamos agora?

Ela apertou os lábios.

— Porque seu pai está doente.

A frase me irritou.

— Você acha que voltamos porque ele está vulnerável?

— Eu não disse isso.

— Disse quase exatamente isso.

Caio colocou a mão sobre a mesa.

— Chega.

Todos olharam para ele.

— Eu passei os últimos três dias entrando naquele hospital para ver um homem que não via desde os catorze anos. Não perguntei sobre dinheiro. Não perguntei sobre empresa. Não perguntei sobre casa. Se vocês querem transformar nossa visita numa disputa patrimonial, pelo menos tenham coragem de admitir que foram vocês que colocaram um documento na nossa frente.

Helena ficou pálida.

Rafael tentou interromper, mas Caio continuou:

— Nós não pedimos nada. Vocês pediram uma renúncia.

O silêncio que se seguiu foi longo.

Lívia abriu a própria pasta e colocou algumas certidões sobre a mesa.

— A casa foi adquirida em nome do nosso pai e da nossa mãe. Ela morreu quando éramos menores. O imóvel não aparece na relação que conseguimos localizar no inventário dela. Antes de assinarmos qualquer afirmação de que a doação posterior foi integralmente válida, isso precisa ser esclarecido.

Helena não tocou nos documentos.

— Augusto sempre disse que a casa era dele.

Eu senti algo frio atravessar meu peito.

— Ele dizia a mesma coisa para nós.

Rafael pegou uma das certidões.

Leu em silêncio.

Pela primeira vez, sua expressão perdeu a segurança.

— Minha mãe não fez esses documentos.

— Nós sabemos — respondeu Lívia.

— Foi seu pai quem doou.

— Nós também sabemos.

— Então por que estão pressionando minha mãe?

Lívia juntou as mãos.

— Não estamos. Estamos dizendo que não assinaremos uma declaração que resolve uma dúvida antiga em favor de apenas um lado.

Helena se levantou.

— O que vocês querem?

Era a pergunta que todos pareciam esperar.

Dinheiro.

Casa.

Ações.

Uma compensação por trinta anos.

Eu também me levantei.

— Primeiro, queremos os documentos completos.

Ela riu sem humor.

— E depois?

— Depois decidiremos com base no que eles mostrarem.

— Não sabe nem dizer quanto quer?

— Não.

A resposta pareceu confundi-la.

Porque talvez fosse mais fácil lidar conosco se tivéssemos chegado com um preço.

Antes de sairmos, olhei ao redor da sala.

No lugar onde a fotografia de mamãe costumava ficar havia agora um quadro abstrato.

Por muitos anos, achei que minha maior mágoa era terem tirado aquela fotografia.

Naquela tarde, percebi que não era.

Era terem agido como se, ao retirar a imagem da parede, também pudessem apagar tudo o que aquela mulher tinha sido naquela família.

Do lado de fora, Lívia recebeu uma notificação em seu celular.

Um advogado representando Helena havia enviado uma mensagem formal solicitando que nossa posição sobre a declaração fosse apresentada por escrito.

Lívia leu e guardou o aparelho.

— Isso mudou de nível.

— É ruim? — perguntou Caio.

— Não necessariamente. Significa que, daqui para frente, todo mundo vai ter que escolher melhor as palavras.

Eu olhei mais uma vez para a casa.

— Então vamos escolher as nossas.

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