PARTE 1

1h17 da madrugada.

A tela do meu celular se acendeu de repente.

A mensagem não era do meu marido, Caio Valença.

Era de Marina Campos.

A estagiária que, naquele ano, estava sendo orientada pessoalmente por ele.

Marina tinha traços delicados, voz baixa e um jeito sempre educado, quase dócil. No escritório, tratava todo mundo com respeito e parecia medir cuidadosamente cada palavra.

Na foto que ela havia acabado de me enviar, Caio dormia em um sofá cinza-claro.

O paletó estava jogado sobre o encosto. Os dois primeiros botões da camisa tinham sido abertos, e o cansaço ainda marcava o espaço entre suas sobrancelhas.

Nos braços, ele segurava um cachecol azul-escuro.

Aquele cachecol tinha sido feito por mim.

No inverno anterior, a gastrite dele piorara. Mesmo sentindo tanta dor que mal conseguia manter a cor no rosto, Caio insistira em sair tarde da noite para encontrar um cliente.

Passei dias reclamando que ele não sabia cuidar da própria saúde e algumas noites terminando aquele cachecol. Quando entreguei, ainda o obriguei a prometer que o levaria sempre que estivesse frio.

Ele disse que era feio.

Mesmo assim, durante todo o inverno, quase nunca saiu sem ele.

Logo depois da foto, Marina enviou outra mensagem.

“Helena, hoje o doutor Caio não vai voltar para casa.”

Dois segundos depois, apareceu mais uma.

“Ele disse que aqui é mais tranquilo do que em casa.”

Fiquei sentada à mesa de jantar, olhando para aquelas duas frases por um longo tempo.

Então ri.

O prato de macarrão que eu havia preparado já estava completamente frio.

Naquele dia, Caio completava trinta e cinco anos.

Às sete da noite, ele tinha me ligado dizendo que ainda precisava revisar documentos para uma audiência e que eu não deveria esperá-lo.

Eu respondera apenas:

“Tudo bem.”

E esperei mesmo assim.

Das oito da noite até depois da uma da manhã.

O homem que eu esperava não voltou.

Em vez disso, recebi uma foto dele dormindo no apartamento alugado pela própria estagiária.

Não perguntei o endereço.

Não pedi explicações.

Não liguei.

Também não senti vontade de discutir.

Apenas salvei a foto e toda a conversa.

Depois abri o grupo do escritório, chamado “Equipe — Valença & Duarte Advocacia”.

Quase cento e cinquenta pessoas estavam ali.

Sócios, advogados, estagiários, equipe administrativa, financeiro e contabilidade.

Enviei diretamente a captura de tela.

Em seguida, escrevi com toda a calma:

“Só para avisar: o local de trabalho extra do doutor Caio mudou esta noite. Agora é o apartamento da estagiária Marina Campos.”

Assim que a mensagem foi enviada, o grupo ficou absolutamente silencioso por cerca de dez segundos.

Depois explodiu.

“?”

“Eu estou vendo direito?”

“Esse é mesmo o doutor Caio?”

“No apartamento da Marina?”

“Espera. Hoje não é aniversário dele?”

“Se foi a diretora Helena que mandou, acho que não é brincadeira.”

As mensagens começaram a subir na tela uma atrás da outra.

Algumas pessoas apagavam o que tinham acabado de escrever.

Outras fingiam que o celular tinha travado.

Havia quem tivesse coragem apenas de enviar três pontinhos.

Eu, ao contrário, estava estranhamente tranquila.

Marina não respondeu.

Caio também não.

Talvez ainda estivesse dormindo.

Talvez alguém já tivesse telefonado para acordá-lo.

Naquele momento, isso já não importava.

Ativei o modo avião.

Peguei uma mala e comecei a arrumar minhas coisas.

Sete anos de casamento.

Caio e eu tínhamos atravessado juntos os períodos mais difíceis.

Naquela época, ele era apenas um jovem advogado correndo de fórum em fórum, entrando no metrô lotado com uma pasta de documentos já gasta nas mãos.

Agora era um advogado conhecido na área de família.

Os honorários de um divórcio de grande porte conduzido por ele podiam equivaler a anos de renda de uma pessoa comum.

O escritório Valença & Duarte era o resultado de anos de esforço dos dois.

Ele cuidava principalmente dos processos.

Eu administrava operações, finanças, recursos humanos e relacionamento com clientes.

Fora dali, chamavam-no de doutor Caio.

A mim, de diretora Helena.

Para quem olhava de fora, talvez parecesse que eu apenas cuidava dos bastidores.

Mas somente nós dois sabíamos a verdade.

Sem mim, aquele escritório jamais teria chegado onde chegou.

Abri o guarda-roupa.

Levei minhas roupas.

Meus documentos.

Minhas joias.

Deixei para trás todos os presentes que Caio havia me dado.

Não porque eu ainda tivesse algum apego.

Mas porque, naquele momento, tudo aquilo me causava repulsa.

Quando metade das malas já estava pronta, meus olhos pararam no porta-retrato sobre a mesa de cabeceira.

Na foto, Caio e eu estávamos diante da entrada do escritório.

Era o dia da inauguração.

Na época, não tínhamos dinheiro nem para contratar um fotógrafo. O dono da gráfica ao lado havia tirado aquela foto para nós por acaso.

Caio estava com um braço sobre meus ombros e sorria como se tivesse acabado de encontrar o maior tesouro da vida.

Naquele dia, ele me disse:

— Helena, daqui para a frente eu fico responsável por vencer os processos, e você fica responsável por ser meu porto seguro.

Olhei para a fotografia por muito tempo.

Depois virei o porta-retrato para baixo.

Porto seguro.

Quando oferecemos esse lugar à pessoa errada, chega uma hora em que precisamos tomá-lo de volta.

Às três da madrugada, a equipe da mudança chegou.

O motorista viu uma mulher mudando de casa naquele horário, mas não fez perguntas. Apenas me ajudou em silêncio a carregar as malas até o veículo.

O carro saiu devagar.

O portão do condomínio foi desaparecendo atrás de mim.

Meu celular continuava no modo avião.

O silêncio parecia quase assustador.

Eu não chorei.

Desde o instante em que Marina havia enviado aquela foto, eu soube que meu casamento tinha chegado ao fim.

Não simplesmente porque Caio estava dormindo no apartamento dela.

Mas porque outra mulher se sentira confortável o bastante para fotografar meu marido, mandar aquela imagem diretamente para mim e ainda acrescentar aquelas frases.

Isso significava que, aos olhos dela, eu já não tinha peso algum como esposa.

E significava também que Caio, de alguma forma, tinha lhe dado confiança suficiente para que ela acreditasse que podia fazer aquilo.

Quando o carro parou diante do meu novo prédio, o céu começava a clarear.

Entrei no apartamento.

O espaço ainda estava praticamente vazio.

Havia no ar aquele cheiro discreto de móveis novos.

Eu tinha alugado aquele lugar um mês antes.

Na época, Caio disse que eu estava sendo desconfiada demais.

Disse que eu era excessivamente sensível quando o assunto era Marina.

Não discuti.

Apenas preparei, em silêncio, uma saída para mim.

Agora, olhando para trás, percebia que minha intuição não tinha falhado.

Depois do banho, deitei na cama ainda estranha e desativei o modo avião.

O celular começou a vibrar sem parar.

Caio tinha ligado inúmeras vezes.

Não atendi.

O WhatsApp também estava cheio de mensagens de voz de Marina.

Não ouvi nenhuma.

Por fim, Caio enviou uma mensagem escrita.

“Helena, afinal, o que você está tentando fazer?”

Fiquei olhando para a tela por alguns segundos.

Então respondi com uma única palavra:

“Divórcio.”

Caio não respondeu imediatamente.

Quase um minuto depois, apareceu o aviso de que ele estava digitando.

Sumiu.

Apareceu outra vez.

Sumiu novamente.

Isso se repetiu algumas vezes.

Até que finalmente chegou uma mensagem.

“Helena, para de fazer drama.”

Olhei para aquelas palavras e quase ri de novo.

Homens podiam ser estranhamente convenientes.

Quando machucavam alguém, sempre havia uma justificativa.

Quando a pessoa machucada se recusava a engolir tudo em silêncio, de repente ela estava fazendo drama.

Não respondi mais.

Apenas fiz uma captura de tela daquela frase e salvei junto com o restante na pasta de provas.

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