PARTE 8

Quando chegou o momento da reunião final de negociação do meu divórcio, eu estava muito diferente da mulher que saíra daquele hotel. Não porque a dor tivesse desaparecido. Ela apenas já não comandava cada decisão.

Sentei-me diante de Caio com nossos advogados presentes e uma lista objetiva de pontos ainda pendentes.

Havia algumas despesas do apartamento antigo, dois móveis, valores pagos antecipadamente e a data em que cada um assumiria integralmente seus próprios compromissos financeiros.

Nada daquilo parecia capaz de carregar todo o peso emocional de um casamento.

E talvez fosse melhor assim.

Caio analisou a proposta.

— Concordo.

Minha advogada verificou alguns detalhes.

— Todos os itens?

— Sim.

Eu o observei.

Meses antes, ele provavelmente teria usado qualquer ponto de discordância para prolongar a conversa.

Agora parecia compreender que estender o processo não recuperaria o que havia perdido.

Depois de alguns ajustes formais, chegamos a um acordo.

Ainda seria necessário cumprir as etapas restantes para formalizar o divórcio, mas o conflito prático estava praticamente encerrado.

Quando os advogados saíram por alguns minutos para providenciar cópias, ficamos sozinhos na sala.

Caio olhou para mim.

— Então é isso.

— É.

— Eu imaginava nosso casamento terminando de muitas formas.

Quase sorri diante da ironia.

— Eu não imaginava nosso casamento terminando.

Ele abaixou os olhos.

— Justo.

O silêncio não era confortável, mas também não era hostil.

— Você está bem? — perguntou.

A pergunta parecia sincera.

— Estou ficando.

— Você parece melhor.

— Eu estou melhor.

Ele assentiu.

— Fico feliz.

Não respondi imediatamente.

Depois disse:

— Espero que você também fique, Caio. Mas não quero mais ser responsável por isso.

— Eu sei.

Quando saí daquela reunião, senti que alguma coisa importante tinha terminado antes mesmo da assinatura final.

A batalha imaginária que eu acreditava precisar travar nunca aconteceu.

Eu não destruí Caio.

Ele não me convenceu a voltar.

Nós simplesmente chegamos a um ponto em que a continuação do casamento deixou de ser uma opção real.

Eduardo enfrentava processo semelhante.

Vanessa ainda resistiu mais tempo, mas eventualmente começou a negociar os aspectos concretos da separação.

Ele me contou isso durante um café algumas semanas depois.

— Ela finalmente parou de pedir para eu desistir do divórcio em cada conversa.

— Talvez tenha entendido que insistir não muda sua decisão.

— Acho que sim.

Olhei para ele.

— E você? Está em paz com isso?

Eduardo demorou um pouco para responder.

— Estou em paz com a decisão. Ainda não estou em paz com tudo o que aconteceu.

Aquilo fazia sentido.

— Acho que são coisas diferentes.

Ele assentiu.

Durante um tempo, ficamos em silêncio.

Não havia necessidade de transformar nossa ligação em algo além do que era.

Algumas pessoas ao nosso redor chegaram a fazer comentários insinuando que, por termos sido traídos pelos respectivos cônjuges, talvez devêssemos “dar o troco” ficando juntos.

Eu achava a ideia desagradável.

Eduardo também.

Não éramos peças que precisavam ser reorganizadas em novos pares para equilibrar a história.

Eu não precisava de outro homem para provar que tinha superado Caio.

Eduardo não precisava de outra mulher para provar nada a Vanessa.

Nossa relação permaneceu respeitosa, marcada por uma experiência que ambos preferíamos nunca ter compartilhado.

Certa tarde, recebi uma ligação de Caio.

Atendi porque o processo já estava quase encerrado e imaginei que fosse algo burocrático.

— A Vanessa me procurou de novo — ele disse.

Fechei os olhos por um segundo.

— Caio…

— Não estou te ligando para falar dela. Só quero te dizer que recusei.

Esperei.

— Ela disse que agora, já que os dois casamentos acabaram, talvez a gente pudesse tentar ficar junto de verdade.

Aquilo era quase uma continuação lógica do desastre.

— E você não quer?

— Não.

— Por quê?

Ele respirou fundo.

— Porque finalmente entendi que a nossa relação existia em cima das mentiras que a gente contava para vocês. Quando ficou só nós dois, eu percebi que não confiava nela. E ela também não confiava em mim.

Não havia ironia maior.

Duas pessoas que tinham enganado seus cônjuges por três anos descobriram que não conseguiam confiar uma na outra.

Mas eu não comemorei.

— Espero que vocês consigam lidar com isso sem me envolver.

— Vamos.

Antes de desligar, ele acrescentou:

— Eu sei que não muda nada, mas achei que você deveria saber que acabou.

Pensei um pouco.

— Você tem razão. Não muda nada.

Desligamos.

Eu permaneci alguns segundos com o celular na mão.

Percebi que aquela notícia, que meses antes poderia ter me dado um prazer amargo, agora quase não alterava meu estado de espírito.

A vida deles estava deixando de ser assunto da minha vida.

Na mesma semana, recebi a confirmação de que a documentação final do meu divórcio poderia ser concluída em breve.

Marquei a data.

Quando anotei no calendário, senti medo.

Não arrependimento.

Medo.

A palavra “divorciada” tornava definitivo algo que, até então, ainda existia em papéis não concluídos.

Durante algumas horas, questionei se estava preparada.

Depois me fiz outra pergunta:

Eu estava preparada para continuar casada?

A resposta veio imediatamente.

Não.

E aquilo bastava.

Na noite anterior à formalização, tirei minha aliança de uma pequena caixa onde a havia guardado desde o hotel.

Eu não a usava havia meses.

Segurei-a na palma da mão.

Lembrei do dia do casamento.

Da confiança.

Dos planos.

Da versão de Caio em que eu acreditava.

Não joguei a aliança fora.

Também não a coloquei de volta no dedo.

Guardei-a novamente.

O passado existia.

Mas já não precisava determinar o lugar para onde eu iria.

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