PARTE 7

O acordo patrimonial avançou mais rapidamente depois daquela reunião. Quando Henrique entendeu que eu não estava tentando tirar dele tudo o que pudesse, algumas resistências diminuíram. Quando eu entendi que não precisava lutar por cada centavo só porque estava magoada, outras também desapareceram.

O imóvel continuaria com ele.

Minha parte seria compensada por outros valores e por uma parcela financeira definida no acordo. Os investimentos seriam divididos de acordo com a documentação disponível e com o regime patrimonial que tínhamos estabelecido quando nos casamos.

Lívia revisou cada cláusula comigo.

— Leia como se fosse assinar sem me ter ao lado — disse.

Foi o que fiz.

Pela primeira vez, eu não queria apenas saber onde colocar minha assinatura.

Queria entender exatamente o que aquele papel significava para o dia seguinte.

Enquanto a parte jurídica caminhava, Henrique voltou gradualmente ao trabalho. Primeiro em atividades que não exigiam esforço físico prolongado. Depois, em funções mais próximas da rotina habitual.

Ele continuava me enviando mensagens, mas já não insistia todos os dias.

Em uma delas, escreveu:

“Hoje voltei ao centro cirúrgico pela primeira vez.”

Respondi:

“Espero que tenha corrido bem.”

Só isso.

Não havia crueldade.

Também não havia intimidade.

Algumas horas depois, ele escreveu:

“Correu.”

A conversa terminou ali.

Essa nova distância começou a ensinar algo a nós dois.

Henrique precisou aprender que eu não estaria mais disponível para preencher qualquer silêncio.

Eu precisei aprender que não era obrigada a transformar cada contato dele em uma análise profunda do nosso passado.

Certa noite, ele pediu para conversar.

Aceitei uma chamada.

Henrique apareceu na tela sentado na sala do apartamento que antes era nosso.

Ao fundo, reconheci a estante que havíamos escolhido juntos.

— Eu tenho pensado naquela noite — disse.

Esperei.

— Quando eu pedi para você cuidar de mim.

Ele respirou fundo.

— Na minha cabeça, parecia normal.

Eu não disse nada.

— Isso é o pior — continuou. — Eu nem percebi o que estava pedindo.

— Eu percebi.

— Eu sei.

Pela primeira vez, a voz dele não carregava defesa.

— Eu achei que você faria porque sempre fez.

A frase doeu mais pela simplicidade do que qualquer justificativa anterior.

— Exatamente.

Henrique passou as mãos pelo rosto.

— Não sei em que momento comecei a tratar sua presença como uma coisa garantida.

— Provavelmente não aconteceu em um único momento.

— Eu devia ter percebido antes.

— Devia.

Ele me olhou.

— Isso não muda nada, não é?

Eu poderia ter usado aquele momento para puni-lo.

Poderia dizer que ele havia destruído tudo, que estava tarde demais, que jamais seria feliz.

Não quis.

— Muda o que você entende sobre o que aconteceu.

Fiz uma pausa.

— Não muda minha decisão.

Henrique assentiu lentamente.

Depois falou sobre Mariana.

Disse que havia encerrado qualquer contato pessoal e mantinha apenas o necessário quando os dois se encontravam por motivos profissionais.

Não perguntei detalhes.

A relação deles já não determinava minha vida.

Quando desligamos, senti uma espécie de luto.

Não pelo casamento que eu queria recuperar.

Pelo casamento que talvez pudéssemos ter construído se aquela lucidez tivesse chegado anos antes.

No dia seguinte, a mãe de Henrique ligou.

Dessa vez, usando o próprio número.

Pensei em ignorar.

Atendi.

Ela falou em tom mais baixo do que das outras vezes.

— Clara, eu queria falar sem brigar.

— Estou ouvindo.

— O Henrique me contou que o divórcio vai mesmo acontecer.

— Vai.

Houve silêncio.

— Eu fui dura com você.

Esperei.

— Na nossa família, sempre foi assim. A mulher cuidava da casa, do marido, das crises…

— Eu sei.

— E talvez eu tenha achado que você tinha obrigação de fazer o mesmo.

Não era exatamente um pedido de desculpas, mas era mais perto disso do que a carta.

— A senhora pode acreditar no que quiser para a própria vida — respondi. — O problema foi decidir que eu não tinha escolha.

Ela ficou calada.

— Eu achei que você voltaria — disse.

— Eu também achei isso muitas vezes.

A conversa terminou sem reconciliação dramática.

Mas terminou sem gritos.

Foi suficiente.

Alguns dias depois, Lívia me ligou com a informação que eu esperava.

Os dois pontos financeiros restantes tinham uma proposta de solução aceitável.

Não era perfeita.

Nenhum acordo real costuma ser.

Mas encerrava as maiores divergências sem me colocar em posição injusta.

— Quer que eu marque a reunião final de revisão? — ela perguntou.

Olhei ao redor do meu apartamento.

Já havia quadros nas paredes.

As caixas tinham desaparecido.

Aquela casa começava a parecer habitada, não provisória.

— Marque.

Na reunião, Henrique chegou antes de mim.

Revisamos páginas e páginas.

Em determinado momento, discordamos sobre uma pequena despesa.

O advogado dele fez uma sugestão intermediária.

Lívia perguntou o que eu preferia.

Henrique me olhou.

Durante seis anos, ele teria respondido por nós dois.

Dessa vez, ficou em silêncio.

Eu fiz minha escolha.

A questão foi resolvida.

Parecia um detalhe.

Para mim, não era.

Ao final, restavam apenas ajustes de redação antes da formalização.

Saí do escritório e caminhei alguns quarteirões antes de chamar um carro.

Meu celular vibrou.

Henrique havia escrito:

“Eu devia ter perguntado mais vezes o que você queria.”

Li.

Depois respondi:

“Devia.”

Não acrescentei mais nada.

Algumas verdades não precisam ser suavizadas para parecerem menos dolorosas.

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