Parte 7

Quando meu advogado contou que Marcelo havia condicionado a assinatura a uma conversa, minha primeira reação foi irritação.

— Ele não pode usar o acordo para me obrigar a conversar.

— Não pode — respondeu. — E não vamos permitir.

— Então prossiga sem isso.

Ele fez uma pausa.

— Há uma diferença. Marcelo não disse que vai impedir o acordo. Pediu quarenta minutos antes de assinar. Se você recusar, ele afirmou que seguirá pela via normal.

Fiquei alguns segundos pensando.

Eu não lhe devia quarenta minutos.

Mas também não queria passar os próximos anos evitando qualquer espaço onde Marcelo pudesse falar comigo.

Aceitei.

Escolhi um café movimentado em São Paulo.

Lugar público.

Horário de almoço.

Nada de nossa antiga casa.

Nada da Aurora.

Cheguei primeiro.

Marcelo apareceu alguns minutos depois.

Sentou-se à minha frente e colocou uma pasta sobre a mesa.

— Não vim pedir para você voltar.

— Ótimo.

— E não vou tentar mudar os números do acordo.

— Melhor ainda.

Ele respirou fundo.

— Eu queria falar antes de assinar porque acho que depois não vou ter direito de pedir isso.

Não respondi.

Marcelo abriu a pasta.

Dentro não havia flores.

Fotografias.

Cartas.

Nenhum gesto dramático.

Apenas uma cópia da versão final do acordo.

— Eu passei meses pensando em qual foi o ponto em que estraguei tudo — disse.

— Não foi um ponto só.

— Eu sei agora.

A resposta me surpreendeu.

Marcelo continuou:

— Seria fácil dizer que tudo começou com Lívia. Não começou.

Ele olhou para as próprias mãos.

— Começou quando parei de achar que precisava te explicar minhas decisões. Quando comecei a tratar a empresa como se fosse mais minha do que sua. Quando deixei minha mãe falar coisas sobre você e preferi evitar discussão. Quando achei que, por você ter construído tudo comigo, nunca iria embora.

Eu permaneci quieta.

Não queria transformar aquela conversa numa absolvição.

Ele não estava ali para receber meu perdão.

— Depois veio Lívia — continuou. — E eu fiz escolhas que não têm justificativa.

— Não têm.

— Eu sei.

Marcelo não desviou.

— Quando ela engravidou, eu fiquei obcecado pela ideia de ter um filho. Minha mãe também. Eu queria acreditar. E quando você percebeu o que estava acontecendo, em vez de admitir, comecei a imaginar você como o problema.

Aquilo doeu mais do que eu esperava.

Porque era exatamente o que tinha acontecido.

Ele precisou me transformar na mulher histérica que invadiria uma maternidade.

Assim, podia se enxergar como alguém apenas protegendo uma criança.

Era mais fácil do que admitir que estava protegendo a própria traição.

— Os vinte seguranças — falei.

Marcelo fechou os olhos por um instante.

— Foi vergonhoso.

— Foi.

— Eu estava convencido de que você iria lá.

— E eu já estava no aeroporto.

— Eu sei.

Pela primeira vez, consegui olhar para aquilo sem sentir a mesma fúria.

Não porque tivesse deixado de ser humilhante.

Porque já não definia meu presente.

Marcelo empurrou a pasta na minha direção.

— Vou assinar.

Não toquei nela.

— Então por que precisava dessa conversa?

— Porque eu queria dizer uma coisa sem esperar nada em troca.

Ele demorou um pouco.

— Eu sinto muito.

Não havia “mas”.

Nenhuma explicação depois.

Nenhuma tentativa de relativizar.

Só aquelas palavras.

Senti meus olhos arderem.

Aquilo me irritou comigo mesma.

Eu não queria chorar.

Mas também não precisava provar força o tempo inteiro.

— Eu acredito que você sente — respondi.

Marcelo me encarou.

Talvez esperasse outra coisa.

— Isso significa…

— Não significa que vou voltar.

Ele abaixou a cabeça.

— Eu imaginei.

— Nem significa que tudo está perdoado.

— Eu sei.

— Significa apenas que acredito que você finalmente entendeu parte do que fez.

Marcelo assentiu.

Assinamos os documentos naquela tarde.

Ainda seriam necessários os trâmites formais, mas a decisão central estava feita.

Quando saí do café, senti uma leveza diferente.

Não era felicidade.

Era encerramento.

Aquele foi o momento em que parei de esperar por uma versão diferente do passado.

Marcelo não precisava mais se tornar o homem que eu gostaria que tivesse sido.

Eu só precisava decidir quem eu seria dali em diante.

E tomei uma decisão concreta.

Até então, minha consultoria funcionava apenas por projetos individuais.

Na semana seguinte, aluguei uma pequena sala comercial.

Nada parecido com a Aurora.

Duas mesas.

Uma sala de reunião.

Uma janela voltada para uma avenida barulhenta.

Contratei uma analista que já conhecia do mercado e estabeleci uma regra simples: cresceríamos apenas na velocidade que o trabalho permitisse.

Sem dinheiro de Marcelo.

Sem clientes levados da Aurora.

Sem atalhos.

No primeiro mês, fechamos três projetos.

No segundo, quatro.

Não fiquei rica de repente.

Não virei capa de revista.

Mas voltava para casa cansada por motivos que eram meus.

Enquanto isso, Marcelo formalizou a saída definitiva de Lívia de qualquer função ligada à Aurora.

Ela já havia deixado de ser sua assistente desde a gravidez, mas ainda havia pendências administrativas.

Tudo foi encerrado por vias normais.

Nenhum escândalo público.

Nenhuma humilhação coletiva.

Lívia tinha cometido erros graves.

Isso não significava que Marcelo pudesse usar a empresa para se vingar.

Ele aparentemente entendeu.

Sônia, porém, demorou mais.

Durante uma conversa com Marcelo, insistiu que ele deveria “resolver” a situação comigo antes de o divórcio ser finalizado.

— Helena ajudou a construir sua vida — disse ela. — Você não pode simplesmente deixá-la ir.

Marcelo respondeu:

— Fui eu quem fez isso.

A mãe ainda tentou argumentar.

— Mas ela também vendeu as ações, tirou dinheiro, fugiu do país…

— E nós estamos resolvendo cada parte disso legalmente. Nada muda o que eu fiz primeiro.

Foi a primeira vez que Marcelo recusou a narrativa conveniente de que nossa separação era resultado equivalente das ações dos dois.

Quando soube, não senti vontade de agradecê-lo.

Reconhecer a própria responsabilidade era o mínimo.

Mas também percebi uma mudança.

Ele já não precisava me transformar em culpada para suportar a própria culpa.

Meses se passaram.

O divórcio aproximava-se da formalização final.

Minha consultoria começou a receber indicações.

A Aurora estabilizou os contratos.

Lívia iniciou o processo necessário para definir a paternidade da criança junto ao homem que acreditava ser o pai biológico.

Eu não acompanhei os detalhes.

Só soube porque um documento financeiro relacionado ao período da gravidez foi finalmente encerrado.

A partir dali, nossos caminhos não precisavam mais se cruzar.

Até que recebi uma ligação do cartório responsável por uma das últimas formalizações patrimoniais.

A transferência da minha parte da antiga casa estava pronta.

Bastava comparecer e assinar.

Marcelo faria o mesmo.

Era o último bem importante que ainda nos ligava diretamente.

Na manhã marcada, coloquei minha assinatura onde indicaram.

Marcelo assinou logo depois.

O funcionário conferiu os documentos e disse:

— Pronto.

Uma palavra simples.

Mas eu senti seu peso.

A casa já não era minha.

O casamento estava praticamente encerrado.

A empresa já não dependia de mim.

O dinheiro estava dividido.

Não existia mais nenhuma grande questão material que pudesse servir de desculpa para permanecermos presos.

Quando saímos, Marcelo ficou na calçada.

— Helena.

Virei.

Ele apontou para o prédio.

— Acho que agora acabou de verdade.

Olhei para ele.

— Agora começa de verdade.

— O quê?

— A parte em que cada um precisa viver com as próprias escolhas.

Entrei no carro.

Dessa vez, ele não tentou me impedir.

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