Parte 10

Caio chegou a Recife pouco depois do meio-dia.

Às 12h47, meu celular tocou.

— Cheguei.

Sorri quando ouvi a frase.

Meses antes, aquelas mesmas palavras tinham sido praticamente a única mensagem que recebi durante uma viagem de oito dias.

Agora, porém, ele continuou:

— Já estou indo para o hotel. A primeira reunião é às três. Meu celular vai ficar comigo.

— Caio, você não precisa fazer relatório de cada passo.

Ele riu.

— Ainda estou calibrando.

— Eu percebi.

— Seu pai está bem?

Olhei para a sala.

Meu sogro estava sentado no sofá lendo jornal.

— Está reclamando do almoço.

— Então está ótimo.

Desligamos.

Não passei o restante do dia olhando para o celular.

Aquilo talvez fosse o maior sinal de mudança.

Eu sabia que conseguiria encontrá-lo se realmente precisasse.

E não precisava provar isso a cada hora.

Naquela noite, ele ligou novamente.

Conversamos durante cinco minutos.

No segundo dia, trocamos apenas duas mensagens.

No terceiro, quase não nos falamos.

Nenhum de nós interpretou aquilo como abandono.

Confiança não era contato permanente.

Era saber que o outro estaria acessível quando realmente importasse.

Na manhã do quarto dia, aconteceu uma coisa curiosamente banal.

O cano sob a pia da cozinha começou a vazar.

Anos antes, aquela situação teria seguido um roteiro previsível.

Eu mandaria mensagem para Caio.

Ele responderia de alguma reunião:

“Vê isso primeiro para mim.”

Eu procuraria profissional, negociaria horário, acompanharia serviço e pagaria.

Dessa vez, fiquei alguns segundos olhando para a água pingando.

Depois fechei o registro.

Meu sogro apareceu.

— Problema?

— Vazamento.

— Vai chamar alguém?

Peguei o celular.

Quase ri ao perceber o que estava pensando.

Liguei para Caio.

Ele atendeu no terceiro toque.

— Oi.

— Você está ocupado?

— Tenho dez minutos. O que foi?

— O cano da pia está vazando.

Houve uma pausa curta.

— Certo. O contato do encanador que veio da última vez está salvo comigo.

Ouvi alguns toques no telefone.

— Vou mandar para você.

Parei.

Caio também percebeu.

— Não.

— O quê?

— Eu vou ligar para ele.

Sorri.

— Você está em Recife.

— E telefone funciona em Recife.

Poucos minutos depois, ele retornou.

— Ele chega às quatro. Já expliquei o problema e passei seu telefone só para ele avisar quando estiver chegando.

— Obrigada.

— Imagina.

Antes de desligar, Caio riu.

— Nove anos para aprender a chamar um encanador.

— Evolução impressionante.

— Vou colocar no currículo.

Desliguei rindo.

Era apenas um cano.

Talvez ninguém de fora entendesse por que aquilo me emocionou tanto.

Mas eu entendia.

O casamento que quase terminou não tinha começado a se recuperar com flores, viagens ou promessas gigantescas.

Tinha começado com medicamentos organizados, consultas assumidas, telefonemas atendidos e problemas cotidianos que finalmente pertenciam aos dois.

Caio voltou naquela noite.

Meu sogro estava acordado esperando.

— Trouxe alguma coisa de Recife?

— Trouxe.

Caio entregou uma pequena caixa de doces.

O pai abriu imediatamente.

— O médico disse para o senhor diminuir açúcar — avisei.

Meu sogro fechou a caixa.

— Vocês dois ficaram insuportáveis.

Caio riu.

Depois levou a mala para o quarto.

Mais tarde, ficamos sozinhos na varanda.

— Foi estranho voltar para lá — ele disse.

— Para Recife?

— Sim.

Caio apoiou os braços na grade.

— Passei em frente ao hotel antigo.

Meu corpo ficou atento.

— E?

— Nada.

Ele deu de ombros.

— Só pensei em como eu tinha certeza de que aquele contrato era a coisa mais importante da minha vida naquela semana.

Fiquei ao lado dele.

— Na época era importante para você.

— Era.

Caio não tentou negar.

— O erro foi achar que tudo precisava perder importância para que o trabalho continuasse em primeiro lugar.

Olhei para ele.

— Seu pai quase morreu.

— Eu sei.

— Eu passei a noite naquele hospital sozinha.

— Eu sei.

Não havia defesa na voz dele.

— E eu voltei para casa e ainda culpei você.

— Sim.

Caio fechou os olhos.

— Essa é a parte da qual eu mais me envergonho.

Pensei durante alguns segundos.

— Sabe o que mais me machucou naquele momento?

— O quê?

— Não foi você gritar.

Ele me encarou.

— Foi eu perceber que, mesmo depois de tudo, sua primeira reação ainda foi imaginar que eu tinha falhado.

Caio não respondeu.

— Eu tinha acabado de passar oito dias resolvendo tudo. Seu pai tinha sobrevivido. Eu tinha ligado dezoito vezes.

Minha voz permaneceu calma.

— E você entrou pela porta perguntando por que eu não tinha feito mais.

Ele abaixou a cabeça.

— Eu sinto muito.

— Eu sei.

Encostei as mãos no parapeito.

— E agora eu consigo ouvir esse pedido sem sentir vontade de fugir.

Caio virou-se para mim.

— Isso é bom?

— Acho que sim.

Ele sorriu de leve.

Ficamos alguns minutos olhando a rua.

Depois Caio disse:

— Se naquele dia você tivesse decidido terminar comigo, eu teria entendido.

Olhei para ele.

— Eu quase decidi.

— Eu sei.

— E quero que você saiba outra coisa.

— Fala.

— Eu não fiquei porque você precisava de mim.

Caio permaneceu atento.

— Também não fiquei por causa do seu pai. Nem pelos nove anos. Nem porque seria complicado separar.

Respirei fundo.

— Eu fiquei porque, depois que parei de carregar tudo sozinha, ainda encontrei alguma coisa entre nós que valia a pena reconstruir.

Os olhos dele ficaram úmidos.

Mas Caio não transformou aquilo em uma declaração.

Apenas segurou minha mão.

Meses depois, meu sogro completou um ano do infarto.

Os exames estavam bons.

Ele ainda tomava medicamentos e mantinha acompanhamento regular, mas já levava uma vida praticamente normal.

Naquela manhã, Caio o acompanhou ao hospital.

Eu fiquei trabalhando.

No começo da tarde, recebi uma foto dos dois tomando café depois da consulta.

A mensagem dizia:

“Tudo certo. Próximo retorno em seis meses.”

Respondi com um coração e voltei ao trabalho.

Não perguntei sobre receita.

Não confirmei horário.

Não verifiquei se os exames tinham sido guardados.

Não precisava.

Naquela noite, sentei com Caio na cozinha enquanto meu sogro reclamava da televisão na sala.

Olhei para o homem diante de mim e pensei em tudo que tinha mudado desde aquela noite no hospital.

Eu não tinha recuperado a antiga confiança.

Tinha construído outra.

Também não tinha voltado a ser a mulher que resolvia tudo para manter a paz.

E Caio já não era o homem que acreditava que estar ocupado o dispensava de perceber a própria família.

Nenhum de nós tinha esquecido.

Talvez esse fosse justamente o motivo de continuarmos atentos.

Caio segurou minha mão sobre a mesa.

— Está tudo bem?

Olhei para ele.

Dessa vez, a pergunta não significava “tem algum problema para você resolver?”.

Era apenas uma pergunta.

Sorri.

— Está.

E percebi que eu não tinha voltado para salvar nosso casamento.

Eu tinha escolhido ficar porque, finalmente, não precisava me abandonar para continuar nele.

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